ADRIANO VISCONTI

IL CACCIA DEL MAGGIORE ADRIANO VISCONTI

LA SENTENZA DI CONDANNA A MORTE

SULLE ALI DELLA POESIA : ricordo di Adriano Visconti e Valerio Stefanini- di Alfonso Indelicato

Maggiore Adriano Visconti, l’ala del Macchi sospesa nell’azzurro, a traverso il puro cerchio dell’elica sonante la chiostra innevata dell’Alpi da lungi scrutavi a capo del tuo gruppo che nomavasi Asse di bastoni. E quando compariva il nero sciame dei vasti scafi glandulati di bombe immani cavallette all’orizzonte apparecchiate alla carneficina, ecco arrembavi gli occhi come fessure il viso attratto il lieve sorriso di ghiaccio ad incresparti il labbro e non valeva scorta di veloci apparecchi alla difesa dell’orda metallica, ché micidiali eran le bocche de’ tuoi cannoncini arroventate protesi dall’ale, cui le mitraglie sulla fusoliera seguivano di accordo fragoroso: ed ecco si apriva nel nero sciame il vuoto pauroso, lente precipitavano fumando su se stesse avvitandosi nel vasto cielo divenuto abisso le immense carcasse infuocate, minore era lo strazio e l’ecatombe delle città nostre amate.

E quando atterravi e balzavi a terra con un salto lieve dall’aereo ridotto a rottame e abbattuto avevi poc’anzi nel cavo cielo mostruose navi volanti e affrontato gli scafi arrembanti dei caccia, e di gloria se questo nome a questo mondo ha un senso t’eri coperto per lealtà e ardimento, in te non era esultanza, la cupa ebrezza del sangue versato, la gioia sguaiata, l’urlo scomposto di chi l’ha scampata: signore e soldato. MC 205 Veltro

Macchi Castoldi, Veltro, come può quel tuo grugno possente, oblungo, aggressivo tanto ferocemente profuso nei cieli come per azzannare su fianchi poggiare così eleganti e snelli? Sei tu come un corpo di donna dal petto generoso e dalla vita stretta! La tua elica canta

di conserva alla mitraglia, rossa dai tuoi cannoni alita la fiamma; e fanno la mitraglia l’elica e i tuoi cannoni funesta sinfonia al nemico che si squaglia! Macchi Castoldi, Veltro, divora l’aria il tuo muso di lupo e intanto tu poggi sull’ale squadrata agile e spaventoso quale siluro. Tenente Valerio Stefanini E ti era vicino un giovane tenente. Valerio Stefanini trepido della tua sorte, vigile se temerario s’appressasse l’aereo nemico. Ed amici eravate così, come fan gli uomini, quasi con imbarazzo. Sapevi il suo virile affetto da poche discrete parole, da un cenno di saluto salendo alla carlinga prima della battaglia, dal breve sorriso alla sua fine (con che dicevi: ma sì, siamo qui ancora) carezzando la pelle lacerata sferzata alla mitraglia de’ vostri elicati destrieri dicendovi un grazie ad occhi bassi della vita che avevate offerto l’uno per l’altro poc’anzi nei cieli. Sparare in cabina, mai L’ultimo duello fu sul Garda Il venti dell’aprile, e fu quale quello tra due cavalieri antichi. Non fu il campo aperto spiazzo virente o brullo ma il fresco e terso azzurro che mescevasi all’acqua del lago. Quanto di più micidiale fu costrutto nelle immani officine d’oltreoceano dai satolli operai della nazione opima, orrida bestia d’acciaio catafratta irta di canne fumiganti, bolide di ottomila chili scagliato per l’aria dal mostruoso rotore di duemilacinquecentosettanta cavalli, il p-47 Thunderbolt ti veniva incontro. Conoscesti la sagoma deforme che ingrossavasi a vista all’orizzonte e pensasti in un lampo che la vita non sarebbe stato turpe conchiuderla così, in quel venti dell’aprile, volando nell’azzurro contro un mostro onnipossente tra l’aria e l’acqua dalla brezza increspata di quel lago vasto come un mare, il muso aguto del tuo Macchi contro la bestia irsuta di ferro volante… Un lampo, un globo abbagliante: deflagrare nel cielo spargendo infuocati frammenti insieme con la carne e il sangue sul pelo scarlatto dell’acque, e poi nel barbaglio del sole su l’acque il silenzio, la pace. Svanire, non lasciare a marcire La salma alla terra, tu ch’eri morto come vissuto, in cielo. E così a mezza bocca sorridendo sussurrasti a te stesso: “in ogni caso proseguirò diritto”. Movesti i flaps in alto e in basso come solevi, per salutare, poi l’uno incontro all’altro correste su un asse solo dapprima tacendo le mitraglie e i cannoni poi con fiamme e fragore di tuono. E come tu non amavi sparare in cabina sbrecciasti al nemico la corazza sull’ali e sulla fusoliera ed egli ti rispondeva tirando nel vetro alla faccia. Ma se tu la bella morte avevi messo in conto, egli la sua lauta vita ancora avendo già rimpiangeva… così non resse, e a pochi metri dal cozzo frontale cabrò, e s’impennò, e trassero scintille le lame dell’ale una contro l’altra e sparve il nemico in qualche parte del cielo e tu Adriano proseguisti senza sollievo senza dolore parallelo all’acque poiché sorridendo così avevi detto a te stesso: “proseguirò diritto”. Gallarate, 29 aprile, ore 11 circa Infine nella tua caserma, (tutto era intorno crollato, restavate soltanto tu i tuoi uomini e i tuoi Macchi disposti a raggiera sul prato) firmasti la resa. I patti erano tali: rendere l’armi, la vita ai combattenti, onore agli ufficiali. Profluvie di garanti e testimoni coonestarono l’atto. - Non fidarti – t’avevano parlato. Rispondesti: - Sono italiani. – Adriano, tu non temevi… La parola ti è stata data! La parola, capisci? Quella cosa impalpabile per cui dalla piattola si discerne l’uomo… E le firme sulla carta sono d’uomini d’onore, personaggi ora un po’oscuri ma fra poco assai illustri... Adriano, Valerio, quali mai crimini dovete pagare? Di quali stermîni d’inermi civili voi siete gli autori? Di quali prigionieri i torturatori? Adriano, Valerio, voi lo sapete: male non fare, paura non avere… Milano, caserma Savoia Cavalleria,

ore 14 circa Gli morsero la schiena i colpi dello Sten ed egli volse il capo quasi con maraviglia (ché sempre stupisce l’anima ben nata lo spettacolo etterno della viltà umana). “Vigliacchi” gridò con la voce già roca e cadde, e gli fu sopra Valerio ansimando, abbracciandolo come a un fratello maggiore, battendogli il cuore, facendogli scudo col suo corpo grande. “Vigliacchi” mormorò ancora l’eroe a mezza bocca e Valerio abbracciandolo mute lacrime piangeva, non per il piombo che a sua volta rompevagli la schiena (a pena i rudi colpi percepiva…) piangeva egli il fratello maggiore il maestro, il garbato scanzonato amico,

l’umano mito a lui sempre vicino che fra le braccia forti con gli occhi velati languiva. Quante volte sua vita egli gli aveva offerto! Là nell’azzurro, e invano… Qui sulla polvere era destino, e sia… e sia… anche così va bene, pensò in un lampo, così mio Dio, e il barlume si spense, e Valerio morì, stretto all’amico, il sangue mescolato, di loro arterie fatto in terra un lago. Ma come Adriano lento nel sangue raspando di che era lorda la sabbia muovevasi ancora, sopravvenne armato scherano di schiatta slava, quello che avea sparato. Uso ai lavori sporchi, al lento macello di prigionieri col coltello, la divisa amava portare lorda di sangue

e l’ostentava quale un trofeo. Non aveva sparato egli sua sponte (v’era chi lì da presso tenea la gestione delle cose) e ancora adesso stolido bruto eseguiva: accostata la bocca del mitra sparò all’eroe là dove il collo con la dura noce s’innesta nel capo, dietro. Un colpo isolato, un sussulto, e fu il silenzio, infine, nello spiazzo assolato a pena rotto dal trapestio di scarponi e stivali. Levateli da lì, disse taluno i due corpi indicando immoti l’uno sull’altro prima che il sangue cagli e anche una sola rimanga orma di loro. Scavate una fossa là contro il muro. Non perdeteci tempo. Prendeteli come sono, insieme, e buttateceli dentro.

Ci sono persone, Adriano, che della loro infamia non hanno timore, ma qualche ritegno. La schermano dunque dietro vacui sorrisi e melense parole. E ci sono uomini che della loro bontà hanno pudore: la schermano dunque dietro sguardi decisi e fiere parole. Così eri tu Adriano che ora voli in più alto cielo e ti fa scudo come già faceva, tuo fratello Valerio.

venerdì 22 gennaio 2010

LA FOTO DI VISCONTI AL MUSEO DELL' ARIA DEGLI USA

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